La porte en bois du squat grinça. Son coeur manqua un battement, l'état de l'appart est déplorable. "Porcherie" est un terme plus approprié. Des bouteilles de bierre étaient éparpillées par terre. Affalé par terre, Keaton semblait au bord du coma étylique.
" Keaton ! cria Michelle sévèrement, où est cet abruti de Troy ?
- Mais j'en sais rien moi, t'as regardé dans sa piaule ? Et puis arrête de crier, on est pas sourds, lui répondit nonchalemment le dénommé Keaton. Et il faudrait que tu nettoies un peu ça pue ici.
- Va prendre une douche c'est pas le salon qui pue c'est toi, répartit Michelle."
Un haut-le-coeur la prit quand elle rebalaya la salle du regard. Ne supportant plus cette vue qu'elle jugeait atroce elle se dirigea vers la chambre de son "petit ami".
